Вышивальщица (о маме)

Она накинет шаль на плечи

И, коротая зимний вечер,

Привычно сядет под окном.

Достанет старенькие пяльцы,

И тихо заколдуют пальцы

Над невесомым  полотном.

Среди безликих силуэтов,

Полутеней- полупортретов

Сидит за вышивкой она:

Вот несколько штрихов глубоких-

И вечер серый, одинокий

Раскрашен в теплые тона.

Следит, как за иглой проворной

Стежки на ткань падут покорно,

Собой, рождая полотно,

Как появляется картина

Из нитей тонко- паутинных,

Соединившихся в одно.

И вышиты её портреты

Из слёз и солнечного света,

Из недосказанности слов.

Кто видит в них канву и нитки?

В них оживают звуки скрипки,

Воспоминания из снов.

И лёгкой грусти неизбежность,

И нерастраченная нежность,

Души стремительный полёт.

Под радио и песни ретро,

И всхлипы плачущего ветра

Она в полотна жизнь вдохнёт.

И вдруг задышит, вдруг проснётся

Всё то, чего она коснётся

Рукою трепетной своей.

И всякий раз, когда не спится

Она над вышивкой склонится

Одна средь сумрачных теней.

И, коротая зимний вечер,

Закутывая шалью плечи,

Привычно сядет у окна.

Достанет старенькие пяльцы,

И снова заколдуют пальцы

Под ярким светом ночника.