Ты любишь не меня, я знаю,
Мой преданный до боли друг.
Твои признанья увядают,
Едва сорвавшись с пылких губ.

Твои слова – остывший пепел-
Развеет ветер так легко.
И ты со мной как - будто весел,
Но в мыслях где-то далеко.

Ты, провожая день субботний,
Целуя моих пальцев дрожь,
Так ожидаемо заботлив,
Так предсказуемо хорош.

Уж догорает синий вечер,
Мы у него украли час,
Но скукою твой взор отмечен
В который раз…в который раз…

И ничего во мне не будишь
Своей никчемной болтовнёй.
Я знаю - не меня ты любишь.
Ты мыслями давно с другой.

Как хорошо, что в тусклом свете
Почти не видно наших глаз,
Мы притворяемся как дети,
Что всё по – прежнему у нас.

И стынет кофе недопитый,
Что ты старательно варил.
Всё в нашей жизни так избито:
Когда-то ты меня любил.

И вечер тихо угасает,
И что-то умирает в нас,
К другой тебя я отпускаю
В который раз…в который раз…

К разделу добавить отзыв

От Woolfy

ответить1

До боли знакомо....пропитано все.....даже тяжело что то сказать...

В который раз...в который раз...

18/04/2009 20:41

От Юлия Вихарева

ответить1

Да уж... Эти так называемые "другие" появлялись в моей судьбе с определённой периодичностью, благодаря чему я начинала свою жизнь "с нуля" несколько раз. Это, действительно, очень больно.
(На эту вариацию есть ещё один стих "Она", не помню только в какой раздел я его запихала).
Практически не знаю такой женщины вокруг себя, которой бы не коснулась подобная горькая проблема.
Эти стихи мне особенно дороги, как Вы понимаете - дороги в том смысле, что выстраданы сердцем.
Отдельное спасибо за то, что не поленились написать мне отзывы. В основном я получаю их на литературных порталах. На сайт же многие заходят, но мало кто из них пишет (Либо пишут в "личку")
С благодарностью, Юля

18/04/2009 21:02

<< < 1 > >>

Наши авторы