Ссора

На семи ветрах, на перекрестке

Ты стоишь, уткнувши в ворот нос.

Бьет в лицо осенний ветер хлесткий,

Треплет пряди жесткие волос.

Хлюпают промокшие ботинки.

Прохудились… Кто тому виной?

И рисует в голове картинки

Память со злорадностью двойной.

Ссора…Снова хлопанье дверями.

Ты держался гордо - молодцом.

И она – с раздутыми ноздрями,

С красным и заплаканным лицом…

Чемодан, забытый у порога,

Всё ещё тоскует у дверей.

И слова обидные в дорогу,

В гневе страшном брошенные ей.

А теперь, наверно, у окошка,

Затаив дыханье, тихо ждет.

По какой направиться дорожке?

И куда дорожка приведет?

Ты стоишь, насупив брови хмуро,

И пасешь румяный свет в окне.

Ох, и жаль её, конечно,  дуру:

В сердце (где - то в самой глубине).

Верно, будет маяться, дуреха:

Плакать, надрываясь от тоски.

Чемодан за дверью – это плохо:

Не пропали б галстуки – носки.

И рубашки (главное, рубашки!)

Чистые, наглаженные ей…

А жене, сейчас, наверно, тяжко:

Ждет, застывши  скорбно  у дверей.

И в душе, небось, скребутся кошки…

Так налево…Или по прямой?  

Вон и свет уже потух в окошке…

Значит, суждено идти домой.